Antes que nada debo aclarar que me disgustan mucho más cosas de la derecha, tantas que no me alcanzaría el blog, además de que sus elementos no paran de sorprenderme en su afán de ser canallas.

El centro político en términos claros es indefinible, el PRI pretende tomar ese sitio y el PAN parece querer dárselo, pero no engañan a nadie, en lo general son un puñado de advenedizos.

Ahora si, ahí voy…

1] No me gusta el PRD, me siento tentado a apuntar mi dedo flamígero contra todo ese instituto y decir “no son de izquierda, son una calca bizarra del PRI” (que ya es decir mucho); pero algunos, muy pocos de sus elementos, me impiden generalizar.

Menciono un par, Paco Ignacio Taibo II y Adolfo Gilly. Militantes íntegros del mentado, que validan y solapan sin querer a los más lacras, mismos que últimas fechas pasaron a ser la mayoría.

Y si no son la mayoría, por lo menos eso aparentan, ya que han copado todos los puestos directivos entre chanchullos y componendas, dejando a los probos en la retaguardia.

2] No me gusta la tendencia que tienen algunos “activistas” de tratar a la gente como menores de edad, ustedes no son la vanguardia de nada, ni los más listos, ni los más aptos.

Tampoco son aquellos que han despertado de la Matrix, ni los que entienden como funciona “el sistema”, Tyler Durden les diría que son “la mierda cantante y danzante del mundo”.

Esta actitud se manifiesta en una frase que me purga: “despertar conciencias, hacer conciencia, concientizar al pueblo”. A cualquiera que me venga con el discurso de intentar “despertarme” yo le ladro, literalmente, y por tanto entiendo cuando la gente hace lo propio.

3] No me gustan los héroes ni los mártires. Detesto las playeras estampadas con bustos del Che, Allende, Marcos, Fidel, Sandino, Villa, Zapata… y creo que a varios de ellos tampoco les entusiasmarían en extremo.

En este sentido, hay que tener claro que los cambios nunca son por obra y gracia de una persona, o de un puñado. Paulo Freire tiene una frase memorable para este punto: “nadie se libera solo, nadie libera a nadie, los hombres se liberan en comunión”.

4] Por lo anterior, los caudillos me causan una repulsión muy grande, sean del color que sean. Esa manía que tienen la militancia de ensalzar una figura me recuerda las gigantescas imágenes de Marx, Engels, Lenin y Stalin en la Plaza Roja de Moscú.

El culto al personalidad, ciertamente es un vicio que no sólo practica la izquierda, ahí estan Franco, Hitler, Mussolini, Kennedy (presidende sobrevalorado si lo hay); pero cuando se da como fruto de un proceso “revolucionario” o una gran movilización social es triste, ya que cuando vemos gente “imprescindible” en la vanguardia dudamos de nuestras propias fuerzas y capacidades.

Claro que hay compañeros con gran inteligencia y agudeza, duchos en el uso de “la prosapia y la prosodia” como decía Cantinflas, pero sólo son eso, compañeros, compas, amigos, semejantes.

5] Finalmente detesto la falta de autocrítica, o el pensar que esta debe hacerse de manera velada, entre cuates, “no darle armas al enemigo” se vocifera. Existen en la izquierda muchos temas tabú.

Estos tabúes ocasionan que se privilegie el murmullo antes que la discusión respetuosa y directa, así cuando esta llega a plantearse el primer factor la contamina y la pudre.

El sectarismo se alimenta de la cerrazón de los horizontes discursivos, los panfletos se llenan de frases hechas y de recetas inamovibles para entender el mundo. Y luego cuando el mundo necio y testarudo no se ajusta al prejuicio, pues peor para él.

Y ya, bueno, no es todo pero creo que sí lo más importante.

Todo el mundo comenta la última parición del hombre murciélago en la pantalla grande, gracias en mucho a la soberbia actuación del difunto Heath Ledger [1979 - 2008] en el papel de Joker.

Alimentando la fiebre, viene a bien el recordar aquellos “años maravillosos” en los que dicho superehéroe tenía panzita, un efebo y viajaba en un Lincoln Futura 1955, tuneado a 1966. Me refiero por supuesto al clasiquísimo batimóvil de la serie de TV.

Un servidor tuvo varias versiones de ese cacharro en juguete, uno de ellos me dejó una linda cicatriz en la mano gracias a sus extremos filosos, cuando mi madre lo tiró a la basura por peligroso, yo lo rescate y conservé hasta que me salieron pelos en el cuerpo.

Jazz Song

Guión, dirección y fondos: Jorge González
Animación: Gabriel Martínez
Música: Miguel Peña
Intérpretes: Jazzlibitum

Una pena que no se puedan conseguir las obras de Jorge González aquí en México. Su narrativa gráfica tiene harto swing.

Loïc Wacquant es un sociólogo francés que apuesta por una práctica vital de su oficio, quiero decir, no es de los que se encierra en su cubículo a ver desde su ventana a las personas que pretende estudiar.

Wacquant va a las calles y los espacios públicos, esos los lugares donde se establecen los rituales que conforman “lo social” y se inserta como “uno más” para entender empíricamente el entramado de relaciones que tejen los individuos entre sí.

Profesor de la Universidad de Chicago, Wacquant se planteó un reto en apariencia insuperable para alguien habituado a dicha métodología, estudiar los mecanismos de racismo y segregación en un ghetto negro aledaño al campus.

¿Cómo insertarse en este microcosmos? Un poco por intuición y otro poco por azar, el sociólogo descubríó que a través del Club de boxeo del barrio de Woodlawn, podía deslizarse hacia uno de los espacios públicos más significativos dentro de su terreno de estudio, el gym.

Este viene a ser una especie de institución en la que se aprende cierta ética por medio del trabajo individual y colectivo, donde las reglas que podrían haber obstaculizado la labor de Wacquant en el exterior (p. ej.: el que este fuera un caucassian) son relegadas por otras mucho más apremiantes (p. ej.: la constancia y el valor).

Los detalles y pormenores de todo esto los encuentran en el libro Entre las cuerdas - Cuadernos de un aprendiz de boxeador, donde Wacquant nos presenta además de los resultados preliminares de su investigación, una crónica personal de su iniciación como púgil.

Loïc Wacquant llegó atener varios apodos: french hammer (porque imitaba a la perfección el baile del rapero MC Hammer), french bomber, busy Louie, Dee Dee boy; los cual es un indicador del nivel de aceptación que llegó a tener entre sus compañeros.

Durante tres años, la imersión fue tal que el sociólogo terminó participando en el prestigioso torneo de boxeadores amateurs de los Golden Gloves de Chicago. La entrega fue total.

El libro resulta en extremo interesante, sorprendente por su nivel de detalle y a veces incluso conmovedor, no hay en él objetos sociológicos, hay sujetos sociológicos, personas con un pasado y ciertos proyectos que los sitúan en un presente crudo y opaco, en el que sin embargo se perciben destellos de solidaridad y camaradería que hacen que todo, mal que bien, siga funcionando.

Ahora que la silla de montar que el traicionero de Guajardo le regaló a mi general Zapata ha sido depositada en las bodegas del Estado (museos creo que las llaman), me entero que la relación México - Yugoslavia es más intensa de lo que me imaginaba.

Y es que si nosotros les exportamos el mariachi gracias a que Tito se bronqueó con Stalin, ellos nos correspondieron el presente con la mismísima Aleksandra Asimović Popović, mejor conocida como Sasha Montenegro, fichera de altos vuelos, encueratriz y ex-esposa del un ex-presidente de la república.

Oriunda de Montenegro, Yugoslavia, ella llegó a México en la década de los 70 para protagonizar una cantidad importante de películas bastante malas, además de miles, si no es que millones de sueños húmedos. Luego se casó con el infame de José López Portillo, quien al parecer le obsequió la montura para que la usara sobre él.

Los montajes de David Hochbaum son curiosas reuniones de simbolos. Los distintos elementos de la tierra, criaturas angelicales, totems, híbridos de animal y humano, conviven en una extraña armonía que bien podríamos adjetivar como cósmica.

Sus personajes (mujeres la mayoría) son perversamente victorianos, sus escenarios, muestras impactantes de alegoría y artificio.

Es como plantarse frente a una serie de fotogramas de princípios del siglo XX, cuando los cohetes se estrellaban en el ojo de la luna y los esqueletos cobraban vida para bailar una alegre danza macabra.

Si ves a Wallmart como una empresa crápula que…

1] niega los derechos laborales más básicos a sus trabajadores,
2] roba a sus clientes a través de los intereses generados por una de las tarjetas de crédito más caras del mercado y
3] se beneficia de nuestro injusto sistema de pensiones y jubilaciones al subcontratar como “cerillos” (empacadores) a personas de la tercera edad;

pues hij@ mí@ tienes toda la razón.

Y para que sientas un poco de escalofríos, aquí te dejo un mapa que muestra su crecimiento en los United States.

Sí ya se que la noticia dice textualmente “en toda América”, pero que le vamos a hacer si algunos gringos tienen el culo tan gordo como para pensar que este ocupa todo el continente.

Platicando de relaciones fallidas con algunas amistades del sexo opuesto, puede identificar claramente dos tendencias.

La primera son aquellas que buscan al hombre perfecto con cualidades como la caballerosidad, solvencia económica, buen gusto, pulcritud, autosuficiencia, etcétera, pero que le tiene un pavor irracional a la palabra “compromiso”. A esto yo le llamo, caer perdidamente en los brazos de un “príncipe maricón”.*

La segunda son aquellas que buscan al hombre imperfecto, con apariencia de vago fanfarrón, mal aliento, carencias afectivas evidentes, dispuesto a “dejarse llevar” en una relación aunque cagándola recurrentemente, lo cual no impide que la susodicha mantenga su empeño por “domesticar a la bestia”.

Príncipes maricones y bestias son las dos principales categorías en las que se divide el “universo patanesco” de las afligidas féminas.

Como siempre, podemos echarle la culpa de todo a los progenitores. Así en el primer caso, la mujer en cuestión estaría buscando una figura protectora que supla la ausencia (total o parcial) de un padre, mientras que en el segundo sería más bien el “instinto maternal” inculcado por la idem, el que le estaría jugando sucio a su dueña.

¿Se puede dejar de caer en estas dos trampas? ¿Hay un punto intermedio entre los perfectos cobardes y los valientes imbéciles? La verdad, ni puta idea. Lo que si sé es que a a veces uno asume alguno de estos papeles, según la circunstancia.

Es por eso que veces el huidizo ser perfecto termina “felizmente comprometido” en su siguiente relación, golpeando fuertemente la autoestima de nuestra amiga quien entonces triste y compungidamente se pregunta “¿por qué ella si y yo no?”.

La respuesta es más o menos sencilla, porque ella trató al tipo como Robinson Crusoe a “Viernes” y él asumió gustoso el personaje. En lo sucesivo se comportará como un auténtico salvaje al grado de que Homero Simpson parecerá a su lado todo un gentleman.

El caso inverso también se da, cuando el salvaje, cansado de que su anterior novia le intentara controlar la vida, decide convertirse en un agente libre, rehuyéndole al compromiso aunque difrazándose de caballero para atraer “frágiles princesas” a sus aposentos.

Y esto porque las bestias totalmente urañas terminan siendo viejos ermitaños, que también tendrán sus encanto para las más aguerridas domesticadoras, pero que por lo regular terminan dándose placer por su propia mano, e incluso de plano, olvidando ese “factor”.

Total que ¿no hay a cual irle?… No efectivamente, si yo fuera mujer sin duda alguna sería lesbiana. Los hombres no somos más que un conjunto de brutos, cabezotas, engreídos y petulantes, que deberíamos ser usados sólo con fines reproductivos y luego tirados al fuego eterno que alimenta a la Pachamama.

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* Defensores del lenguaje políticamente correcto no se me alebresten, “maricón” es según mi diccionario personal, aquel que cual virgen María, gime y llora ante la más mínima dificultad o reto.

El tipo con cierto semblante cínico a su izquierda se llama Arthur Fellig [1899 -1968] y es mejor conocido bajo el alias de “Weegee”.

Dicha fisonomía la adquirió seguramente mientras trabajaba en los cuarteles de la policía de Manhattan, pero no como “agente del orden” sino como fotógrafo de nota roja, allá por los años 30 y 40.

“Weegee” logró el reconocimiento de ser el mejor entre sus pares, captando imágenes duras y dramáticas, dignas para ilustrar cualquier novela de Dashiell Hammett, quien bien podría ser su equivalente literario dada su afición por lo sórdido y obscuro.

En 1945 publica un compilado en el libro Naked City, mismo que por cierto, sirvió para ilustrar y nombrar un álbum del histérico jazzista Jonh Zorn. Muchas de sus tomas son clásicas, disfrútenlas.

Uninvisible

Música: Medeski, Martin & Wood
Álbum: Uninvisible (2002)

Segunda aparición de un Hammond B-3 por estos lugares.